Petits plaisirs (Myriam Entraygues)

Message pour vous

devnul@devnul.com (myr) — Wed, 23 Apr 2008 22:41:08 +0200

Chers Vous,

Je ne vous quitte pas mais, pour le moment, une suite d'événements ne me laisse pas d’espace pour écrire.

Parallèlement, j’ai envie que ces Petits plaisirs vivent alors j’ai créé une édition participative sur Mediapart.fr, édition dans laquelle plusieurs rédacteurs peuvent écrire leurs “Petits plaisirs du jour”.

Inconvénient : Mediapart est un site payant dès lors que l’on veut poster des commentaires sur les blogs ou les éditions participatives, mais la simple lecture de ces derniers est gratuit, en accès libre.

Si vous voulez y faire un tour, c’est à cette adresse :
http://www.mediapart.fr/node/10398
(Pour le moment, ne sont en ligne que des textes que vous connaissez.)

Je ne vous quitte pas puisque je passe régulièrement voir les billets de Karmaos. :-)
Bien à vous,

Histoire d'accoudoir ©

devnul@devnul.com (myr) — Mon, 31 Mar 2008 18:16:24 +0200

Histoire d'accoudoir

Elle aime s’accouder sur un rebord. Au moment précis où ses avant-bras prennent position sur le support, sa main gauche vient instinctivement se caler contre sa poitrine pour empaumer son sein droit. Dans la chaleur de ses contemplations, elle dessine le cours d’une rivière, observe le sens d’une pluie battante ou découvre un paysage qui amène le printemps dans son regard. Une légère pression de ses doigts transmet à tout son corps l’émotion du moment.
Il lui arrive d’emprunter involontairement cette position en discutant avec un homme mais, en fait, ce n’est jamais par hasard. Cela, elle le devine au fil de la conversation car tandis que leurs mots se rencontrent, les silences qui dansent par-delà les phrases révèlent leur langage. Ce sont parfois des frissons d’un désir à peine né qui se dévoilent.

Seurat, Femme accoudée au parapet de la Seine

Les élections ©

devnul@devnul.com (myr) — Mon, 17 Mar 2008 13:50:55 +0100

Les élections

Il marche dans la foule, submergé par ces puissantes émotions qui, au final, ne se partagent que dans le silence. Dans le tourbillon des bravos et la liesse des cœurs, des vagues de félicité l’inondent. Il est tant ému. Elle avait souvent hésité, l’avait même caressé de voix bienveillantes et prometteuses avant de se dérober. Mais sa résistance ne l’avait pas découragé et il avait attendu son heure sans jamais se faire oublier de cette belle “gaillarde”. Il la savait sincère malgré ses éparpillements et il était loyal, ils ne pouvaient que se rencontrer. Ce soir, elle s’offrait à lui sans réserve...
Dans les rues de la ville, hommes et femmes se pressaient jusqu'à la salle d’honneur. Ils parlent fort, se réjouissent, se congratulent. Sa victoire est la leur. Il sourit, remercie, serre une multitude de mains, étreint les amis de toujours. Il ferme un instant les yeux et goûte le bonheur de la quête. Elle l’a choisi. Leur histoire débute ce soir et, ensemble, ils vont écrire les jours et les ans à venir.

Cayenne ©

devnul@devnul.com (myr) — Mon, 18 Feb 2008 08:17:07 +0100

Cayenne

L’heure approche du soir, de ce moment fragile où les amandiers recourbent leurs pétales. Il quitte le boulodrome et s’offre une dernière balade sur la plage de Montado. Assis face au large, l’homme musarde devant le soleil qui se couche dans l’horizon. Il joue avec le sable du bout des doigts et sa main rencontre un objet souple et fin, un bracelet perdu sur la rive.
Il détaille les minuscules perles d’argent, les touches délicates de nacre et, dans un souffle d’alizé, rêve à la courbe des épaules et au galbe des hanches de cette inconnue. Ils sont blottis. Silencieux. Leurs formes s’apprivoisent, leur peau se respire et la langue de leurs gestes les grise. Tandis qu’ils s’enivrent de leurs chaleurs unies, une chanson se dessine dans les cieux : « Dans mon île, un parfum d'amour se faufile dès la fin du jour. Ses yeux brillent et ses cheveux bruns s'éparpillent sur le sable fin, car mon île c’est le Paradis. »

(Hommage à Henri Salvador)

Cognac ©

devnul@devnul.com (myr) — Mon, 11 Feb 2008 08:36:22 +0100

Cognac

Elle aime marcher dans ces rues piétonnes. Chacun de ses pas porte la mémoire de ce dernier été où elle était venue se fondre dans la passion du blues. Pendant le festival, elle a flâné au gré des envies de musique dans le grand parc de la ville. Régime blues tous les jours.
A Cognac, les scènes burinées d’accords bleus résonnent de folles ardeurs et, blottis au creux de la foule, les oreilles et les cœurs sont gourmands. Dans cette volupté où le blues ébouriffe les âmes, il a suffi d’un rien, d’une note, d’un accord. Il a suffi d'un rien, une musique, une voix... et leurs corps qui s’effleurent. Leurs mains se sont cherchées, leurs mains se sont étreintes puis se sont chevauchées au rythme du silence embrasé du concert. Au son des voix rebelles, l'éphémère part des anges consacre l'alliance muette de leur peaux aimantées. Il l’enlace, elle frémit et cette nuit parfume toutes celles à rêver.

Illustration : Willem Martens

Le Train Bleu ©

devnul@devnul.com (myr) — Mon, 04 Feb 2008 08:20:24 +0100

Le Train Bleu

Cette correspondance qui ne correspond pas lui offre trois heures d’attente à la gare de Lyon. Une enseigne perchée au premier étage, face aux voies, la séduit : Le Train Bleu. Elle franchit le lourd rideau de velours rouge qui officie à l’entrée de ce restaurant mythique et la voici happée par la magie du siècle dernier. Ici tout est faste, splendeur et exubérance : les hautes voûtes du plafond ornées de fresques somptueuses, les sculptures et moulures en stuc doré, les fauteuils club et les banquettes cuir qui gardent l’empreinte de Cocteau, Pagnol, Coco Chanel, Sarah Bernhardt...
Etourdie par ce décor, elle commande un café et s’abandonne aux peintures qui dessinent le rêve de destinations lointaines. Elle s’attarde sur la volupté d’une cariatide lorsqu’un regard percute le sien. Planté à quelques mètres d’elle, un homme téléphone. Il l’observe, la détaille. L'effronté déguste ses prunelles, se glisse, s'immisce, la fouille au plus profond. Il raccroche, s'approche. Son seul regard arrête le temps. D’un seul regard, d’un seul, il a léché sa bouche...

Crédit photo : Arnaud Frich (http://www.arnaudfrichphoto.com)

Le Pic du Midi ©

devnul@devnul.com (myr) — Mon, 28 Jan 2008 09:21:20 +0100

Le Pic du midi

La fin de la journée approche quand elle monte dans le téléphérique qui enjambe les montagnes. Un défi pour elle qui ne connaît pas ces grands espaces autrement que sur les cartes postales et dans les documentaires. Elle est intimidée, un brin inquiète, à l’affût du moindre bruit insolite, mais à peine la lourde machine a-t-elle parcouru quelques mètres qu’elle est envoûtée par l’infini qui l’enrobe.
Arrivée sur la terrasse de l’Observatoire, les cimes enroulées de nuages l’aspirent. Les sommets de neige dessinent une chaîne luisante qui enlace sa chair enflammée. Il fait jour de pleine lune dans cette nuit ensoleillée. Le saisissement est trop intense, elle détourne la tête quelques secondes pour reprendre son souffle. C’est alors qu’elle le voit. Il traverse l’esplanade d’un pas vif. Cet homme est un sourire. Il étreint le silence de l’hiver et un frisson brûlant la traverse. Elle vogue entre ciel et terre, plantée sur ce Pic majestueux qui la pénètre corps et âme.

Crédit photo : Régie du Pic du Midi, N. STRIPPE

Dinard ©

devnul@devnul.com (myr) — Mon, 21 Jan 2008 08:00:08 +0100

Dinard

Il marche en solitaire sur le chemin des douaniers qui serpente le long de la côte d’Emeraude. Porté par les tourbillons du vent, il avance d’un pas rapide, la tête encapuchonnée dans le vieux caban coutumier des tourmentes de cette étroite Manche. Ses pensées volent vers Signac, Picasso, Lawrence d’Arabie et tant d’autres qui ont foulé le même sol dinardais.
Au détour d’une courbe, son regard rencontre une silhouette endimanchée perdue sur ce sentier de rocaille. Les bourrasques flagellent ce dos gracile et plaquent un frêle tissu sur des formes pulpeuses. Il est troublé par cette femme qui résiste à l’audace du vent. Il devine le souffle qui traverse sa nuque pour s’écraser dans la chaleur de ses reins, ses lèvres affolées sous le suc des embruns et le frisson de son corps inondé par cette étreinte sauvage. En bord de terre de ce bord de mer, il chavire dans les vagues de la femme sirène.

Sirènes - Charles Edward Boutibonne

Cahors ©

devnul@devnul.com (myr) — Fri, 11 Jan 2008 12:51:37 +0100

Cahors

Sous le pont Valentré coule le Lot et les prairies enflammées d’amoureux étourdis de baisers. Au bout du pont, une petite route file vers la campagne le long d’une sombre colline, feuillue, qui borde la rivière. À l’autre bout de ce haut pont moyenâgeux orné de trois imposantes tours, la ville. La cité cadurcienne grouille d’images et de photos passées et à venir. L’ivresse des ruelles conforte celle du vin ; on trempe les lèvres dans le breuvage vermeil et l’on goûte aux limpides secrets d’une robe pourpre et d’une cuisse divine.
C’est sur ce pont qu’il l’a embrassée pour la première fois. Elle avait posé ses hauts talons et marchait nus pieds sur les pavés. Il s’est arrêté face à elle, il l’a fixée du clair de ses yeux et a lentement dénudé ses lèvres avant d’y jouer le baiser du prélude.

Peinture de Francesco Hayez

devnul@devnul.com (myr) — Mon, 07 Jan 2008 12:00:00 +0100

Image de pluie

La pluie inonde les vitres de la voiture et la radio complice chante Nougaro. Une nouvelle journée où la pluie fait des claquettes sur les trottoirs de la ville. A travers son pare-brise trempé, il aperçoit une femme haut perchée sur des bottes qui galbent ses mollets. Ses cheveux prennent plaisir à se coller sur son visage en même temps que son imper, fouetté par le vent, se dérobe sous des rafales.
Elle est froide cette eau qui tombe du ciel aujourd’hui et sur l’étoffe du chemisier crème boutonné avec sagesse se dessinent les seins de la passante. Deux dards sombres se dressent, mouillés et auréolés des plaisirs qu’il imagine dans le gris de ce matin d’hiver. Il aime la pluie quand les femmes s’y collent.